WHY SO SERIOUS? I'll MAKE YOU ADDICTS...

A toujours vouloir tout tout de suite, on vit parfois beaucoup trop vite. Malheureusement il arrive un point on l'on a tellement vécu qu'en route on a beaucoup perdu- innocence, insouciance; il ne reste plus grand chose de l'enfant que l'on a put être. 
Donc c'est l'histoire d'une Cigarette.
 
 
Comme toutes les cigarettes, elle sait d'ou elle vient.
Elle sait que une fois, avant qu'elle soit née, son papa a rentré son tube dans sa maman et qu'il a déposé du tabac dans son ventre tout blanc en papier. Et que à l'hôpital, ils ont coupé le cordon et ont rajouté un filtre pour qu'elle puisse être consommée. Qu'on a testé sa qualité et que après elle a été mise, avec toutes celles de sa promo, dans un paquet en 
 carton. Ce qui les différenciera des autres, c'est la petite image qu'on a dessiné dessus,et durant toute leur courte enfance on leur a dit que quoi qu'il arrive, il fallait être 1) les plus belles et 2) les meilleures. 
Règles d'or de ce monde.
 
 
Le jour où on l'achète, elle ne se sent plus. Ca y est, ca va enfin être son tour. Elle va voir le monde. Elle va vivre, se consommer jusqu'à la dernière bouffée. Donner du plaisir aux autres et se faire tirer. 
Patiemment elle attend son tour, tapie dans l'ombre de son emballage anti-humidité. Son filtre la démange, tellement son impatience grandit de jour en jour. Et puis un soir...
 
 
Un soir elle est réveillé par des bruits sourds, répétés, une sorte de rythme qui te fait vibrer. Ils la transpercent,la font frémir, gémir d'impatience soudaine. Elle sent son paquet bougger, sauter, s'ouvrir se fermer plus rapidement qu'habituellement. Et puis, tout d'un coup, une pression au niveau du filtre- son point le plus sensible- et elle se sent glisser. Elle se laisse glisser.
 
 
Explosion. De couleurs, de bruits, d'odeurs, de corps, de lumières. Elle pend, droite et fière, au bout de doigts laqués de rouge qui la font virevoleter dans les airs. Des fois elle est un peu bousculée par un verre qu'on fait valser de la table a la bouche pour y renverser le contenu, de la bouche a la table,d'une main a l'autre. Elle observe, elle s'impreigne de cette ambiance de corps mouvants sur un même rythme, s'imbibe des flashs de lumières dansantes et du bruits des voix humaines. 
Elle a a peine le temps de tout voir, tout aprécier, tout enregistrer que la main rouge fait naitre une flamme d'un mouvement sec. Elle sait ce que ca veut dire. On va entammer sa vie.
 
Et c'est encore mieux que ce qu'elle avait imaginé, tout ce sur quoi elle a pu fictivement fantasmer dans l'ombre de son paquet. La sensation de suction sur le filtre, l'enivrement propagé par les voluptes de fumé, le feu qui subitement embrase sa tête... Les couleurs défilent trois fois plus vite. Elle vole entre ces doigts rouges et cette bouche, puis une autre bouche, plus dure, moins rouge, moins sucrée, plus chaude. Tout se passe très très vite. 
 
Elle a a peine le temps d'aprécier sa vie. Ce pour quoi elle a été mise au monde. Le voyage intense ne dure que quelques minutes mais lui emplit la tête d'images denses et iinnoubliables pour l'éternité. Elle prend conscience qu'elle a perdu en taille, en saveur, que son filtre a du mal a encaisser les cargaisons de fumée et les suctions humides répétées, qu'il se ramolit. Elle rit jaune et fumée.
Elle s'est presque entièrement consumée. 
 
Une dernière bouffée galvanizante.
  
On l'envoit valser au loin, d'un coup de pouce bien calculé. Encore Incandescente, elle luit faiblement au secour. Une lueure amère. Alors qu'elle sent que la fumée qui lui a donné vie et tournait agréablement la tête au début la tue peu à peu. Comment la "vie", ca peut être aussi court? Plus personne ne fait atention a elle, et pas de paquet pour la protéger. Elle sent ses forces l'abandonner. Une lueur de désespoire. 
 
"Putin c'est qui le con qui sait pas etteindre ses clopes?". Une chaussure, une semelle,proche, toujours plus. Elle sait ce qui va arriver. Pourquoi n'a-t'elle pas tenter de sauter du paquet? Pourquoi n'a-t'elle pas essayer de s'échapper,de sortir du chemin tracé? De vivre autre chose que ce pour quoi l'usine l'a déstinée? Tout ca pour une jolie image sur un paquet. Une vie qu'elle n'aurait pas eu besoin de consummer dans ce brouhaha de bruits trop forts, ces couleurs artificielles, les relents d'alcool et les doigts poisseux, les bouches avides de toujours plus, plus de fumée, de bruits, de rire, de bouches....
Peu importe maintenant, elle sait que la semelle s'aproche vertigineusement vite.
L'impact est inéluctable.